?

Log in

No account? Create an account

August 17th, 2013

Словоохотливый домовой

Я стоял у окна, насвистывая песенку об Анне...
X.Хорнунг

I

Домовой, страдающий зубной болью, - не кажется ли это клеветой на существо, к услугам которого столько ведьм и колдунов, что безопасно можно пожирать сахар целыми бочками? Но это так, это быль, - маленький, грустный домовой сидел у холодной плиты, давно забывшей огонь. Мерно покачивая нечесаной головой, держался он за обвязанную щеку, стонал - жалостно, как ребенок, и в его мутных, красных глазах билось страдание.

Лил дождь. Я вошел в этот заброшенный дом переждать непогоду и увидел его, забывшего, что надо исчезнуть...

- Теперь все равно, - сказал он голосом, напоминающим голос попугая, когда птица в ударе, - все равно, тебе никто не поверит, что ты видел меня.

Сделав, на всякий случай, из пальцев рога улитки, то есть "джеттатуру", я ответил:

- Не бойся. Не получишь ты от меня ни выстрела серебряной монетой, ни сложного заклинания. Но ведь дом пуст.

- И-ох. Как, несмотря на то, трудно уйти отсюда, - возразил маленький домовой.
- Вот послушай. Я расскажу, так и быть. Все равно у меня болят зубы. Когда говоришь - легче. Значительно легче... ох. Мой милый, это был один час, и из-за него я застрял здесь. Надо, видишь, понять, что это было и почему. Мои-то, мои, - он плаксиво вздохнул.
- Мои-то, ну, - одним словом, - наши, - давно уже чистят лошадиные хвосты по ту сторону гор, как ушли отсюда, а я не могу, так как должен понять.

Оглянись - дыры в потолке и стенах, но представь теперь, что все светится чистейшей медной посудой, занавеси белы и прозрачны, а цветов внутри дома столько же, сколько вокруг в лесу; пол ярко натерт; плита, на которой ты сидишь, как на холодном, могильном памятнике, красна от огня, и клокочущий в кастрюлях обед клубит аппетитным паром.

Неподалеку были каменоломни - гранитные ломки. В этом доме жили муж и жена - пара на редкость. Мужа звали Филипп, а жену - Анни. Ей было двадцать, а ему двадцать пять лет. Вот, если тебе это нравится, то она была точно такая, - здесь домовой сорвал маленький дикий цветочек, выросший в щели подоконника из набившейся годами земли, и демонстративно преподнес мне.
- Мужа я тоже любил, но она больше мне нравилась, так как не была только хозяйкой; для нас, домовых, есть прелесть в том, что сближает людей с нами. Она пыталась ловить руками рыбу в ручье, стукала по большому камню, что на перекрестке, слушая, как он, долго затихая, звенит, и смеялась, если видела на стене желтого зайчика. Не удивляйся, - в этом есть магия, великое знание прекрасной души, но только мы, козлоногие, умеем разбирать его знаки; люди непроницательны.

"Анни!
- весело кричал муж, когда приходил к обеду с каменоломни, где служил в конторе, - я не один, со мной мой Ральф". Но шутка эта повторялась так часто, что Анни, улыбаясь, без замешательства сервировала на два прибора. И они встречались так, как будто находили друг друга - она бежала к нему, а он приносил ее на руках.

По вечерам он вынимал письма Ральфа - друга своего, с которым провел часть жизни, до того как женился, и перечитывал вслух, а Анни, склонив голову на руки, прислушивалась к давно знакомым словам о море и блеске чудных лучей по ту сторону огромной нашей земли, о вулканах и жемчуге, бурях и сражениях в тени огромных лесов. И каждое слово заключало для нее камень, подобный поющему камню на перекрестке, ударив который слышишь протяжный звон.

- "Он скоро приедет, - говорил Филипп: - он будет у нас, когда его трехмачтовый "Синдбад" попадет в Грес. Оттуда лишь час по железной дороге и час от станции к нам".

Случалось, что Анни интересовалась чем-нибудь в жизни Ральфа; тогда Филипп принимался с увлечением рассказывать о его отваге, причудах, великодушии и о судьбе, напоминающей сказку: нищета, золотая россыпь, покупка корабля и кружево громких легенд, вытканное из корабельных снастей, морской пены, игры и торговли, опасностей и находок. Вечная игра. Вечное волнение. Вечная музыка берега и моря.

Я не слышал, чтобы они ссорились, - а я все слышу. Я не видел, чтобы хоть раз холодно взглянули они, - а я все вижу. "Я хочу спать", - говорила вечером Анни, и он нес ее на кровать, укладывая и завертывая, как ребенка. Засыпая, она говорила: "Филь, кто шепчет на вершинах деревьев? Кто ходит по крыше? Чье это лицо вижу я в ручье рядом с тобой?" Тревожно отвечал он, заглядывая в полусомкнутые глаза: "Ворона ходит по крыше, ветер шумит в деревьях; камни блестят в ручье, - спи и не ходи босиком".

Затем он присаживался к столу кончать очередной отчет, потом умывался, приготовлял дрова и ложился спать, засыпая сразу, и всегда забывал все, что видел во сне. И он никогда не ударял по поющему камню, что на перекрестке, где вьют из пыли и лунных лучей феи замечательные ковры.

II

- Ну, слушай... Немного осталось досказать мне о трех людях, поставивших домового в тупик. Был солнечный день полного расцвета земли, когда Филипп, с записной книжкой в руке, отмечал груды гранита, а Анни, возвращаясь от станции, где покупала, остановилась у своего камня и, как всегда, заставила его петь ударом ключа. Это был обломок скалы, вышиною в половину тебя. Если его ударишь, он долго звенит, все тише и тише, но, думая, что он смолк, стоит лишь приложиться ухом - и различишь тогда внутри глыбы его едва слышный голос.

Наши лесные дороги - это сады. Красота их сжимает сердце, цветы и ветви над головой рассматривают сквозь пальцы солнце, меняющее свой свет, так как глаза устают от него и бродят бесцельно; желтый и лиловатый и темно-зеленый свет отражены на белом песке. Холодная вода в такой день лучше всего.

Анни остановилась, слушая, как в самой ее груди поет лес, и стала стучать по камню, улыбаясь, когда новая волна звона осиливала полустихший звук. Так забавлялась она, думая, что ее не видят, но человек вышел из-за поворота дороги и подошел к ней. Шаги его становились все тише, наконец, он остановился; продолжая улыбаться, взглянула она на него, не вздрогнув, не отступив, как будто он всегда был и стоял тут.

Он был смугл - очень смугл, и море оставило на его лице остроту бегущей волны. Но оно было прекрасно, так как отражало бешеную и нежную душу. Его темные глаза смотрели на Анни, темнея еще больше и ярче, а светлые глаза женщины кротко блестели.

Ты правильно заключишь, что я ходил за ней по пятам, так как в лесу есть змеи.

Камень давно стих, а они все еще смотрели, улыбаясь без слов, без звука; тогда он протянул руку, и она - медленно - протянула свою, и руки соединили их. Он взял ее голову - осторожно, так осторожно, что я боялся дохнуть, и поцеловал в губы. Ее глаза закрылись.

Потом они разошлись - и камень по-прежнему разделял их. Увидев Филиппа, подходившего к ним, Анни поспешила к нему.
- Вот Ральф; он пришел.

- Пришел, да.
- От радости Филипп не мог даже закричать сразу, но наконец бросил вверх шляпу и закричал, обнимая пришельца: - Анни ты уже видел, Ральф. Это она.

Его доброе твердое лицо горело возбуждением встречи.

- Ты поживешь у нас, Ральф; мы все покажем тебе. И поговорим всласть. Вот, друг мой, моя жена, она тоже ждала тебя.

Анни положила руку на плечо мужа и взглянула на него самый большим, самым теплым и чистым взглядом своим, затем перевела взгляд на гостя, не изменив выражения, как будто оба равно были близки ей.

- Я вернусь, - сказал Ральф.
- Филь, я перепутал твой адрес и думал, что иду не по той дороге. Потому я не захватил багажа. И я немедленно отправлюсь за ним.

Они условились и расстались. Вот все, охотник, убийца моих друзей, что я знаю об этом. И я этого не понимаю. Может быть, ты объяснишь мне.

- Ральф вернулся?

- Его ждали, но он написал со станции, что встретил знакомого, предлагающего немедленно выгодное дело.

- А те?

- Они умерли, умерли давно, лет тридцать тому назад. Холодная вода в жаркий день. Сначала простудилась она. Он шел за ее гробом, полуседой, потом он исчез; передавали, что он заперся в комнате с жаровней. Но что до этого?.. Зубы болят, и я не могу понять...

- Так и будет, - вежливо сказал я, встряхивая на прощание мохнатую, немытую лапу.
- Только мы, пятипалые, можем разбирать знаки сердца; домовые - непроницательны.

promo torin_kr december 5, 2015 19:43 25
Buy for 200 tokens
Этот пост -- заказной. Меня его попросила написать одна моя хорошая знакомая, с которой мы знакомы такое количество лет. что аж страшно становится. Как говорит в таких случаях мой младший брат -- "Да ну нафиг. Столько и не живут". Живут... к сожалению. Ладно, это было лирическое…
Вот вроде бы ничего особенного -- но КАК СДЕЛАНО! Все-таки Олег Куваев -- профессионал экстра-класса, способный сделать "конфетку" из чего угодно -- даже из ничего...
"...И ни какой не писатель, какой из меня  к  черту писатель,
 если я  не  терплю писать,  если писать - это мучение, стыдное,
 неприятное,  гадкое, что-то вроде болезненного физиологического
отправления, вроде  поноса,  вроде  выдавливания гноя из чирья,
ненавижу, страшно подумать, что придется  заниматься  этим
всю жизнь, что обречен, что теперь уже не  отпустят, а будут 
требовать: давай, давай..."
А. и Б. Стругацкие, "Хромая судьба"






По дороге на работу и с работы читал последнюю неделю Логинова -- "Многорукий Бог далайна" и вот в пятницу наконец дочитал. Думаю, большинство моих френдов читало эту книгу, тем же кто не читал, настойчиво это советую... Я перечитывал ее в третий раз и каждый   раз меня  в ней поражало что-то новое.
Первый раз я ее прочитал просто как очень хорошо написанный квест -- с хорошей завязкой, динамически развивающимся сюжетом и неожиданной развязкой -- просто образец сюжета для ролевой игры или "настольки". Второй раз -- как  книгу о сложностях жизни прогрессора и неблагодарности мира по отношению к тем, кто пытается улучшить их жизнь. А вот сейчас, в третий раз, эта книга стала для меня поводом подумать о а-гуманности (, не анти-, а а-, то есть вне-гуманности) творчества.

creation800vr7

Я ведь получил советское воспитание и как всех в СССР меня учили , что человечество движется из мрачного прошлого к счастливому будущему. И во главе этого движения стоят ТВОРЦЫ -- гениальные ученые, философы, инженеры, писатели, которые своим творчеством приближают это самое счастливое будущее -- естественно, исключительно ради всеобщего человеческого счастья. И хотя моя практическая жизнь сталкивала меня совсем с другими творцами, вложенная в детстве идеальная конструкция легко побеждала "суровую правду жизни". Но вот я прочел ДРУГУЮ идеальную конструкцию и задумался --а действительно ли творец творит ради других людей? А может истинный творец (илбэч)  творит просто потому, что он не может не творить, потому что он просто ОБРЕЧЁН на творчество? И вовсе его творчество не несёт людям добро, наоборот в большинстве случаев оно или индифферентно по отношению к людям или несет им только вред. Да, в целом для человечества  в его историческом развитии  творцы есть добро, но для тех людей, что живут с ними рядом ( в одной семье, одном городе, одной стране...) , они -- безусловное зло.

И вот тут возникает интересная этическая проблема -- если творец приносит всем своим современникам только зло, то почему он сам -- добро? Почему  современники должны его ценить, любить, уважать и заботится о нём? Ради будущих поколений? Но почему человечество должно постоянно жертвовать своим настоящим ради своего будущего? А может, не должно?  Почему бы человечеству не жить просто наслаждаясь тем, что у него УЖЕ есть? Тем более что никаких гарантий "счастливого будущего" никто дать не может... и меньше всего творцы.
Может в этом и есть основная проблема существования "креативного класса" в нашем мире -- в том, что никому никакой "креатив" не нужен. Всем нужен порядок, покой  и удовлетворение базовых потребностей, а тут бегают какие-то сумасшедшие, чего-то творят, а ты потом разгребай то, что они натворили...  Когда-то кто-то из верующих в "светлое будущее человечества" писателей сказал, что мир делится на творцов и потребителей. Так вот, после прочтения Логинова, я думаю, что это вранье.  Мир делится на производителей, потребителей и совсем небольшое количество ТВОРЦОВ. И никакой пользы миру от этих самых творцов НЕТ...

А вы, мои уважаемые френды, к кому себя относите -- к производителям, потребителям или ТВОРЦАМ?